Я в последнее время ничего не пишу в дневнике, боле того, даже избегаю возможность заходить на дайри.
Это происходит даже не от того, что я растеряла свое злорадное вдохновение, нет (В голове у меня часто возникают образы и идеи, но я не нахожу слов для их выхода).
Я боюсь сюда заглядывать.
Именно испытываю неприятное, щемящее какое-то чувство каждый раз, как только моя рука тянется к ссылке.
Отчего так? Меня изводит неспособность писать. Как с готовностью запускаю свои серые клеточки-колесики игольчатые и разочарованно вырубаю двигатель на двух с половиной жалких, перечеркнутых строчках.
Перечитала свою жизнь. Все траницы электронные исписаны злыми моими слезами, моей ненавистью и любовью. Моим одиночеством и отчаянием моим. Их запах так насыщен, что почти диктует свою волю. Здесь на каждой странице мерзнет моя маленькая Дора, моя чертова Дора.
Все стало по-другому за последние два месяца. Я слишком счастлива, чтобы писать тут. Слишком занята весной, чтобы горе свое по бокалам разливать.
Нет уж, оставьте! Несите мне другое блюдо! Я хочу радугу в чае в мишень мармеладную размешивать и ложкой чаек-чаинок, несносных шалуний, оттуда выуживать снисходительно.
Я хочу целоваться в губы при встрече, я хочу напевать о любви по-французски , я хочу говорить-говорить-говорить с ним. О глупостях и в серьез.
Я так хочу весну, когда всегда любила осень.
среда, 26 марта 2008