Полдень. Душно. Пасмурно и пахнет пылью. Он сидит в парке на некрашеной скамейке у неработающего фонтана, уже часа два читая книгу на сто семьдесят пятой странице. Лица его не видно: густые черные волосы совсем его скрывают, и невозможно понять, о чем он задумался или просто августовская жара навлекла на него сон.
Размеренные неторопливые шаги сотрясают раскаленный вакуум, и отдаются неразборчивым эхом где-то слева, за изрезанным и изуродованным каштаном у фонтана.
читать дальшеЭто заставляет его проснуться, вздрогнув. Вскидывает голову, взглядом цепляясь за элегантную фигурку, приближающуюся к нему. Черные локоны влетают вверх – смотрит, не отрываясь. В теплых глазах его нежная грусть, на губах еле заметная улыбка.
Красивый юноша подходит к нему. Челка, падающая на глаза, белые волосы спускаются до плеч.
-Ты пришел раньше, - сдержанный голос обжигает безразличием.
Лицо брюнета каменеет, улыбка сходит с лица, и лишь глаза остаются прежними: волна нестерпимого холода, сравнимого разве что с жидким азотом, не способна смыть с них мягкость и тепло.
-Не слишком приветливо для такой встречи… Потрудись объяснить причину события, - в голосе брюнета слышатся иронично-игривые нотки.
Блондин удивленно поднимает бровь:
-А ты изменился за эти два года.
-А ты нет, - отвечает как можно спокойнее.
-Я недавно разбирал вещи в коробках, - старые диски, фотографии…- губы скривились в поддельной усмешке, - подумал, что нужно вернуть это хозяину, - нерешительно протягивает большой черный чехол.
-Моя гитара!!! – юноша, кажется, не ожидал. - Откуда она у тебя?
-Тогда мы поссорились, ты ушел и не вернулся, - пожимает плечами.
-А что было потом? - нервно сглатывает.
-Ты не позвонил. Я бродил по улицам… Проснулся без денег с незнакомым в постели… А потом я выкинул все твои вещи, - бросил, не задумываясь, как будто рассказывал не про себя.
Брюнет опускает глаза.
-Я, я думал, ты не примешь меня, если я вернусь…
Кажется, время остановилось.
- Ты… еще играешь? – блондин смотрел уверенно, но почему-то казалось, что его сахарная кожа посерела.
- Нет… У тебя был кто-нибудь ? – упавший на землю лист.
- Нет… А у тебя?
- Нет, - неловкое молчание.
- Возьми ее, если нужна, - юноша протягивает гитару во второй раз.
Брюнет медленно, будто с усилием поднимает руку. Сжимающиеся пальцы нечаянно касаются чужой руки. Белокурый юноша отдергивает руку, гитара ударяется об асфальт…
-Прощай, - разворачивается, быстро уходит, чтобы не было видно слез. «Я люблю тебя», - в мыслях.
Гитара ударяется об асфальт… и струны ноют, вибрируя. Брюнет этого не замечает, остается смотреть вслед. В глазах – боль и темнота, и бессмысленные рыдания. И одиночество.
-Я люблю тебя, - одними губами, - прости меня, - проглотил вместе с отчаянием, наполнявшим воздух.
Блондин обернулся, будто услышал… В глазах – растоптанная надежда.
Вдруг брюнет сорвался с места: все стало понятно; подлетел к нему и долго еще целовал дрожащие губы, скулы, глаза. Нежность, не отданная никому за эти два года; любовь, не растраченная, не потерянная; отчаяние, превратившееся в страсть, - все для него, как тогда. Гладил плечи, прижимался к бедрам, вдыхал запах волос… Горький вкус слез, его слез у себя на губах… Стонал от его прикосновений и мокрого шепота… Лихорадочно просил о большем…
Блондин обернулся, будто услышал, но брюнет сидел неподвижно со стеклянными глазами.